Blogthib, ou thibierge.flou

Dieu se fout de nous
il fait son cinéma sur les nuages
vient voir qui veut
mais Dieu n'attend personne pour ses projections.

PS : caillou rédigé il y a quelques années, un jour de perte, près de chez RZ. Caillou qui entre en résonance avec la citation du jour de Nerik.

Vendredi, c'était mon 100ème billet sur ce blog. J'avais initialement prévu d'en faire un long billet, non pas récapitulatif et glorifiant du passé (c'est bon pour les comptables), mais prévisionnel, anticipatoire et futuriste (n'enseigné-je point la Phinance ?).

En voici une pseudo-trame squelettique :

• Liste des lectures que l'on m'a recommandées (cf. commentaires), et que j'ai achetées, ou pas encore, mais pas lues (aucune pour l'instant).
• Liste des améliorations cosmétiques prévues sur ce blog
• Liste des améliorations techniques prévues sur ce blog
• Etat des lieux de quelques réflexions à formaliser (les singes, les licences, et l'écriture)

Il appert néanmoins que vendredi, j'étais dans une déprime profonde. J'ai donc voulu inverser la vapeur, avec un caillou lumineux. Aujourd'hui, je n'ai pas le peps pour faire la critique du dernier Fred Vargas, je constate que ma cure d'amaigrissement (j'étais arrivé à n'avoir plus que 65 mails dans ma boite de réception) a pris un grand coup de tartiflette : 113 mails à cette minute, et sans compter les mails des mailing listes genre OpenOffice.org ou MBA Exec, qui arrivent directement dans des sous-dossiers.

L'heure est donc au caillou déprimé (et non peaufiné), un caillou d'un genre particulier : un Calcul.

Calcul - 113 mails non lus

petites araignées grasses
empilées, emboitées dans des lignes d'électrons,
chiures de mouches sur néons.
113 sujets à exterminer,
à noyer sous mes mots-sauterelles
avant la tombée de la nuit.

Je rêve d'un pays nu,
avec des montagnes, des arbres, quelques prairies
et une petite maison de bois.
Une maison en rondins dont les murs seraient rugueux
et sentiraient la résine.
En automne, la forêt serait dorée
comme un instrument de culte
et le silence religieux ne serait rompu
que par le bond effaré d'un chevreuil.
Il y ferait frais, avec un air bleu et glacé
et quelques brouillards le matin.
Le soleil y serait vu comme une bénédiction.
Là-bas, j'irais chaque matin à la rivière et,
passant le tamis toute la matinée,
je chercherais des pépites dans mon âme.

Paris, soleil et pluie.
Les gouttes font des explosions
dans les lacs des guéridons de marbre.

Elle avait tout pour me prendre et me garder,
Sur le quai d'en face, elle me fixait intensément, effrontément, sans ciller.
Je n'allais pas rater cette chance, je me suis dirigé vers la sortie pour aller la retrouver.
Mon oeil a été attiré par une tache de couleur, derrière moi.
Je me suis arrêté, le coeur vidé.
Elle, sans avoir rien remarqué,
continuait à fixer
l'affiche vantant la sortie d'un nouveau téléphone portable.

Une qui monte l'escalier de la gare,
elle porte un sac lourd et on voit sa culotte.

Une autre qui sort du train avec son portable,
elle marche dans la nuit en parlant trop fort.

Une qui est dans une cabine téléphonique,
elle essuie les pleurs de ses yeux, tout en tenant le combiné,
et le fil de la conversation mourante.

J'y étais,
fatigué.

le matin dans la rame
Tous ces gens avec des walkmans
qui font des bruits de machines à coudre

Mousse dorée sur un flot brun
Grains torréfiés, concassés, filtrés sous pression,
breuvage substrat, concentré, entier.
Remuer son café, pour le plaisir de casser le reflet en une multitude de miroirs
Un tissu de soie sous la pluie.

Café en bouche, liqueur de bois acidulé,
cigare doux humidifié.

J'aime boire du café, car cela me rappelle tous les cafés que j'ai bus.