Vendredi, j'avais une réunion de travail avec mon éditeuse. Vers la fin de la réunion, quand on avait déjà traité les dossiers "Côte Rotie", "Tourte à poils et à plumes", et "Comment écrire un best-seller, par exemple un roman de finance porno", elle m'apostropha. "Non mais oh, c'est quoi ce billet sur les mails, t'as que ça à faire, de compter tes mails ?!"
J'en ai avalé de travers ma gorgée de calva (c'est un médicament, j'ai la voix fatiguée à force de faire cours).
J'ai donc décidé de revenir à des thibillets beaucoup plus graves, pondérés, argumentés.
Et ça commence dès le prochain. Je ne vous parlerai donc pas des 20 km de Paris, qui ne méritent pas qu'on s'y attarde : il faisait beau, et ça faisait 20 km, voilà. Je ne vous parlerai pas non plus d'Elissalde ou de Chabal, tout le monde en a parlé. J'attends vendredi soir, et d'ici là, je fais comme tout le monde, je reviens à mon petit quotidien, loin des rêves fédérateurs.